Социальный реализм

В конце пятнадцатого века
Произошла такая веха —
Был Новый Свет открыт Колумбом,
Случайно, по ошибке в румбах.

Подробно молвить не берусь вам,
Но плыть хотел Колумб к индусам!
В итоге он попал к индейцам,
Где сам был принят за пришельца.

Его с поклонами, с порога,
Встречали, словно Полубога!
Тогда не знал ещё индеец,
Что это просто европеец!

С ним раскурили трубку мира
У деревянного кумира.
И дали табачка немного
Ему в обратную дорогу.

Так, по ошибке Христофора,
Произошёл, не для фурора,
Великий подвиг человека
В конце пятнадцатого века!

Занимайся, друг мой, спортом
И забудь про алкоголь!
Укрепляй свою аорту,
Кушай рыбу и фасоль.
Начинай всегда с разминки —
Хоть с зарядки, хоть с лезгинки...

Я не лезу к тебе в душу
И словами не сорю;
Ты меня дружок послушай,
Я ведь дело говорю!
Ты уже устал от скуки,
Ну-ка быстро штангу в руки!

Я тебе не мать Тереза,
Ты не стой, как истукан,
А хватайся за железо
И прямым держи свой стан!
Посмотри — твои гантели
От безделья заржавели!

Утром — бег, в обед — растяжка,
Отжимания и пресс;
И фиксируй на бумажке
Ты свой малый, но прогресс!
Совершенствуй своё тело!
Меньше слов а больше дела!

Походи на Геркулеса;
Лучше спорта, не секрет,
От депрессии и стресса
Панацеи в Мире нет!
Что, устал, мой друг? Я тоже! Докурю, потом продолжим!

Живёт на свете человек,
по образу — спартанский,
поэт, по имени Олег —
не Вещий и не Брянский.

В его словах мотив простой — правдив, порой не весел.
Не любит молвить пустотой, бросать слова на ветер.

Он твёрдо мыслит, свысока,
на время опираясь
и на прошедшие века,
и тем отождествляясь!

"Начало есть, конец велик,
пробел посередине;
его восполнить надо в миг — навеки и отныне!"— 

Так думает поэт, куря,
или сидя за чаем;
его идеи вдругорядь
пробелы восполняют!

И начал с чистого листа — возникла вдруг идея,
но трубка, как на грех пуста —
не удалась затея!

Потом примолк, нахмурив лоб — идея вновь созрела,
и мысль свой сотворила толк —
как не было пробела!

Ведь он поэт, он не уснёт,
не доработав строчки,
с коими в лад он проживёт
до самой нижней точки.

Но чашка с чаем на столе
давно уже остыла;
о чём задумался Олег,
что мысли его сбило?

Забыл, сначала начинать
нелепо! Столько строчек —
вся перечиркана тетрадь,
но отступать не хочет:

"От слов своих не отрекусь, возьмусь скорей за дело;
ведь пятится лишь рак и трус
на благо беспредела!"

Я панегирик не готов
писать в балладе этой —
ведь сколько нужно букв и слов, чтоб описать поэта!

О чём он думает, молчит,
наука его гложит?
Кичится грамотой он, льстит
себя надеждой ложной!?

Нет, просто истина всегда
ему дорогу ложит!
Она, как воздух и вода,
ему всего дороже!

Он по локоть в крови —
Столько жизней сгубил!
Но на нём нет вины
Ни за кровь , ни за плач.
Для него нет любви —
Он Амуру не мил!
Он не друг сатаны,
А ведомый палач!

Спит бескрайний погост —
Там герои лежат!
В небе множество звёзд
Над погостом кружат,
Словно души солдат
Посылают нам Свет
И хотят передать
С Рая тёплый привет!
И падём все мы ниц
У могил тех ребят,
И покормим мы птиц,
Что холмы сторожат!
У могил во весь рост
Монументы стоят;
Спит бескрайний погост.
Спи спокойно, солдат!